Ma tête est plaine,
une plaine couverte de neige glacée,
piquetée ça et là de coquelicots brisés
que survolent, rares,
quelques bancs de corneilles, chocards et choucas
dont les cris rappellent, déformés par le vent,
les tours et les donjons
des palais d’organdi où je n’ai pas grandi,
sous les plafonds de stuc candide où je n’ai pas vécu.
Ici, les printemps sont fugaces.
Juste le temps aux opiacés écarlates
d’y répandre des pétales qui deviendront
les souvenirs fossiles de mes prochains hivers.
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©Olivier
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